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Questa mattina ho visto passare il cielo:
toh, era azzurro e respirava come fanno i mammiferi.
Questa mattina ho visto passare
strade polverose e scarpe sporche,
sporche come mani che lavorano e sanno di lacrime.
Poi ho visto correre canzoni piatte e malinconiche…
Ho visto correre promesse calde e tremende:
questa mattina il cielo era tanto azzurro
da farmi credere che si fosse pulito
persino il mio vocabolario.
Questa mattina era meglio…
già, meglio di cosa?
Era meglio: ero davvero capace di magie
come capire il mio cuore,
capire il tuo…
Capire, come in una vecchia canzone,
che non c’è niente da capire:
andiamo perché dobbiamo.
Stamattina il cielo è poi sceso piano
su di me,
sul mio cuore,
sulle mie bugie,
sulle tue mani,
sulle nostre lunghissime canzoni.
Che cazzo di cielo c’era stamattina?
Sai dirmelo tu,
eh, amore mio,
amore così luminoso da impedirmi di alzare
gli occhi,
la voce,
il volume di una lirica
che fu scritta da qualcuno di davvero potente.
Uno che diceva:
voltati, non c’è altro dietro la tua vita,
nient’altro che i tuoi sogni: serviranno
come moneta di scambio?
Via, sarebbe come trovare dell’allegria il perimetro,
e quale unità di misura usare per capire quanto spazio
occupa la libertà: figuriamoci se dovessimo porci poi
il peso specifico dell’allegria, direbbe ancora
un certo Gianni Rodari, quella roba che
lui chiamava felicità e che immaginava occupare
lo spazio di tutta una vita…
(da inserire nel prossimo: Il tempo ritrovato. Verità, gelosie, approssimazioni)
